有冷气，灯，还有安静。

一棵绿植垂了垂叶子。

没什么人，老板自己在擦咖啡杯，低头坐在高脚凳上，不说话。

他们也不说话。

桌面上不失凌乱地摆着点东西，纸，笔，或是什么练习题。

他多是一些知识点的复习，她则是揪着小题，时不时凑在一起，时不时小歇闲静。

老板看书，每看到一句「我爱你」，就把它誉写在牛皮纸上，粘起来，排成断断续续的一列。咖啡厅里没有放着音乐。

第一次来，很生，是她先发现的。

后来，次数变多起来。

老板人很好，不怎么爱笑，却很温吞，留着稍稍凌乱的长发，不戴眼镜。

他们人也很好，不怎么爱闹，穿戴整齐的校服不拉胯，背着书包。

有时他会给他们免费的水，有时候一杯提神的咖啡。

另外一个女生也喜欢来这儿画画，是个大学生，留乌黑的长发。

老板蹲守在一旁，只是安静的看着。

他们的世界就像这样一样安静，她累了的时候，也喜欢闭眼，摘下耳朵里的东西，变得安静一点起来。

「你知道吗？」

她问他。

「有一个函数，很漂亮。」

她说。

「笛卡尔的函数，心形的，有人改了，更像了。」

她画了出来。

对数学不怎么敏感的她，有的时候也会乐意去琢磨这些浪漫的小东西，然后分享给他。

他有时候会瞄两眼，有时候瞥一瞥，看看，不大有兴趣，顺手给了她一页整理出来的基本公式。

新发的卷子是她帮他捎上的，她拿出来，铺在他面前，上面的英文字母整整齐齐地印成了秀丽的铅字。

几篇阅读，她一个词一个词地帮他校正，圆珠笔掉下去了半截。

咖啡的气息弥漫着，韵味慢慢的有所挑拨。

她自娱自乐，他陪着。

不出声。

闷头到六点，收拾了，各自出了咖啡厅的门，往道路的各自两旁走去，随手一关摇了摇悬着的风铃，夕阳倾泻，远处泛着大片模糊波光，车流涌动。

穿过几个路口，拐角。

她回到家，脱鞋，躺在沙发上。

家里没人。

七点。

向母开门而入，唠叨了两句。

小院子外窸窸窣窣一些叶子被摇落的声音，她们对桌坐在埋头吃饭，电视机播放着温馨的画面。

“今天怎么样？”母亲每天都会问她。

“嗯，挺好的。”她潦潦草草地含糊几下。

小怨怼几句。

其实没什么好写的，但她还是会打开自己的日记本，胡乱描上几笔。她这个习惯本来是没有的，但不知道为什么，渐渐到了十几岁的年纪，就很想动一动笔了。

母亲以前就叫她写，每天都写，她以前说话并不好，没个正音。

原因可能大概是想让她用写来弥补弥补，有时文字能填上一些灵魂的空缺。

睡觉，她的房间并不乱，也没什么东西，在自己眼里的确是简简单单。

她不爱收拾，或者是不爱收拾自己房间里的东西，床很舒服，晚上即使很热也要盖着小棉被。

杯子里的水和风扇一起微微晃动。

蚊子不多。

她会做梦，做一些莫名其妙的梦，她梦见过很多东西，伞，床，还有以前的旧房子。她几乎不会做噩梦，潜意识中也不会把噩梦放在心头上，那是无所谓的事情。

是这样的。

嗯。

忽地想起了一些东西，她半夜起身，被子已经把自己捂出了汗，开了一盏小灯，她俯下身在床头柜旁拿起了笔。

她日记里忘记写了一点东西。

其实她最喜欢天马行空，她知道自己很渺小，但脑海里的东西很多，真的很多，经常浮想联翩的。

她不喜欢忘记，于是就写下来，每次翻回去，能感觉到一些别样的滋味。

今天，他摸了她的手。

她弄不清楚那究竟是什么一种感觉，好像那是一种心头会痒，一丢丢的痒。

她不清楚自己脸究竟红不红，她只知道自己的心在跳。

她纠缠不清。

这个没资格谈情说爱的年纪，往往是春心萌动的年纪，她心口发痒，但她不确定是否那是一颗小芽，好像想起，不过是普普通通的不经意。

她其实是不喜欢乐鸣的。

她是不喜欢，她是把他当作玩伴，知心人，她没搞懂过恋爱的味道。

这算什么？

她一直假装普普通通，漫不经心，满不在意。

压抑不住的偷看，瞥视，她都觉得那是对他特殊一点的小关心。

她其实，本来，是没有别的意思的。

重新躲进被子里的